Исповедь

Писал очень много любовных стихов,
И душу свою открывал наизнанку,
Впускал в свою жизнь не одну самозванку…
В пучине тонул из сыпучих песков
Своих же иллюзий изгнвших останков…
И тут осенило… Остался один,
Писать продолжал о каких-то там чувствах.
Внутри было страшно, тревожно и пусто.
За воздух хватался, болтаясь средь льдин,
Повергнутый боли незримым искусством.
От мании к смерти лишь шаг – паранойя
И в ней я внезапно успел очутиться.
Оскалом блестели опухшие лица
Когда-то друзей, а теперь незнакомцев …
 
И понял, хоть поздно, что это все – бред.
Что не было смысла в признаньях сердечных,
Как нет больше правды и нет безупречных
Людей. Что там люди? – Ведь даже и смерть
Меня не приняла на отдых на вечный.
Такой тебе нужен? – Скажи мне, ответь!
 
Ну вот ты молчишь, а я скажу больше…
Я в жизни ни разу не смог полюбить
До этого дня… И с тобой моя жизнь,
Пускай хоть недолго, конечно, но все же
Имеет хотя бы какой-либо смысл…
 
Банальности… Слишком звучит это грубо,
Заезжено, стерто уже до костей.
Но знай, что никто из живущих людей
Тебя не полюбит, как я –
                                       твой ублюдок…

 
 
17.03.2013г.

0 коментарів

Тільки зареєстровані та авторизовані користувачі можуть залишати коментарі.
або Зареєструватися. Увійти за допомогою профілю: Facebook або Вконтакте